Es una caja habladora,
que vive en todas las casas,
y se calla a muy alta hora.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.