Estoy dentro de él
y no puedo entrar en él.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.