Estoy dentro de él
y no puedo entrar en él.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.