Estoy dentro de él
y no puedo entrar en él.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.