Estoy dentro de él
y no puedo entrar en él.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.