Estoy dentro de él
y no puedo entrar en él.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.