Estoy dentro de él
y no puedo entrar en él.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.