Estoy dentro de él
y no puedo entrar en él.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.