Guardado en invierno,
lo luzco en verano,
es mi único traje
en sitios de baño.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.