Guardado en invierno,
lo luzco en verano,
es mi único traje
en sitios de baño.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.