Guardado en invierno,
lo luzco en verano,
es mi único traje
en sitios de baño.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».