Guardado en invierno,
lo luzco en verano,
es mi único traje
en sitios de baño.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.