Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.