Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Como una peonza da vueltas al sol, gira que gira, sin tener motor.

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.