Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Como una peonza da vueltas al sol, gira que gira, sin tener motor.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

Girando toda su vida, toda su vida girando y no aprendió a ser más rápida da una vuelta y tarda un día, da otra vuelta y tarda un año.