Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Desde el día en que nací, corro y corro sin cesar: corro de noche y de día hasta llegar a la mar.

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Muchas monjitas en un convento, visitan las flores y hacen dulces dentro.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.