Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan

Desde el día en que nací, corro y corro sin cesar: corro de noche y de día hasta llegar a la mar.