Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

No soy estación del Metro ni soy estación del tren, pero soy una estación donde mil flores se ven.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.