Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Soy una bola grandota, que gira constantemente, y que desea saber, dónde meter tanta gente. Si ya sabes quien soy yo eres muy inteligente.

Muchas monjitas en un convento, visitan las flores y hacen dulces dentro.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.