Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Girando toda su vida, toda su vida girando y no aprendió a ser más rápida da una vuelta y tarda un día, da otra vuelta y tarda un año.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Rompe y no tiene manos, corre y no tiene pies, sopla y no tiene boca, ¿Qué te parece que es?

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.

Millares de soldaditos van unidos a la guerra, todos arrojan lanzas que caen sobre la tierra.