Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Girando toda su vida, toda su vida girando y no aprendió a ser más rápida da una vuelta y tarda un día, da otra vuelta y tarda un año.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

¿Qué es, qué es, que te da en la cara y no lo ves?

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Rompe y no tiene manos, corre y no tiene pies, sopla y no tiene boca, ¿Qué te parece que es?

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.