Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

No soy estación del Metro ni soy estación del tren, pero soy una estación donde mil flores se ven.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.