Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.

Girando toda su vida, toda su vida girando y no aprendió a ser más rápida da una vuelta y tarda un día, da otra vuelta y tarda un año.