Jamás de su casa sale
y corre el monte y el valle.
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Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Detras de mi corre el perro, voy detras de los ratones, me gusta comer pescado y acostarme en los sillones. ¿Quién soy?
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.
Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.
