Jamás de su casa sale
y corre el monte y el valle.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.