Jamás de su casa sale
y corre el monte y el valle.
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Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
De un huevo sale, y para enviar mensajes vale.
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?
