Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.