Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.