Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.