Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.