Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

En el buen tiempo a nadie marea, en cuanto llueve repiquetea.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.