Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

Te lo digo y no me entiendes, no tengo boca y si tengo dientes

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Un animalito con cuatro dientes, que nos trae comida muy diligente.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.