Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

En la mesa me ponen y sobre mí todos comen.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.