Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.