Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.