Lámina que no se ve
y nos protege del viento.
Aunque la atraviesa el sol,
se empaña con el aliento.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.