Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.