Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
