Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
