Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
