Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
