Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
