Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
