Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.