Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
