Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.