Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.