Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
