Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.