Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.