Lleva años en el mar
y aún no sabe nadar.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Como una peonza da vueltas al sol, gira que gira, sin tener motor.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

En el cielo soy de agua, en la tierra soy de polvo, en las iglesias de humo y mancha blanca en los ojos.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.