Llevo secretos a voces,
corriendo por esos mundos
y sin que nadie los oiga
los doy en unos segundos.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Te lo digo y no me entiendes, no tengo boca y si tengo dientes

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.