Llevo secretos a voces,
corriendo por esos mundos
y sin que nadie los oiga
los doy en unos segundos.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Adivíname ésa.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?