Me pisas y no me quejo,
me cepillas si me mancho,
y con mi hermano gemelo
bajo tu cama descanso.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.