Muchas monjitas en un convento,
visitan las flores y hacen dulces dentro.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Millares de soldaditos van unidos a la guerra, todos arrojan lanzas que caen sobre la tierra.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.