Muchas monjitas en un convento,
visitan las flores y hacen dulces dentro.

En el cielo soy de agua, en la tierra soy de polvo, en las iglesias de humo y mancha blanca en los ojos.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.

Llevo, sin ser arlequín, de colores mi librea, yo salgo de tarde en tarde y espero siempre a que llueva.

Millares de soldaditos van unidos a la guerra, todos arrojan lanzas que caen sobre la tierra.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.