Muy bonito por delante
y muy feo por detrás;
me transformo a cada instante,
pues imito a los demás.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.