Nazco en lugares abruptos
sin haber tenido padre
y conforme voy muriendo
va naciendo mi madre.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

No ves el sol, no ves la luna, y si está en el cielo no ves cosa alguna.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

¿Qué es, qué es, que te da en la cara y no lo ves?

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.