Nuestra dueña nos coloca
uno a cada lado,
siempre pendientes,
siempre colgados.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.