Nuestra dueña nos coloca
uno a cada lado,
siempre pendientes,
siempre colgados.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería