Nuestra dueña nos coloca
uno a cada lado,
siempre pendientes,
siempre colgados.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.