Nuestra dueña nos coloca
uno a cada lado,
siempre pendientes,
siempre colgados.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.