Nuestra dueña nos coloca
uno a cada lado,
siempre pendientes,
siempre colgados.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.