Nuestra dueña nos coloca
uno a cada lado,
siempre pendientes,
siempre colgados.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.