Nuestra dueña nos coloca
uno a cada lado,
siempre pendientes,
siempre colgados.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».