Por la noche me lo pongo,
por el día me lo quito
y en la siesta lo uso un poquito.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.