Por la noche me lo pongo,
por el día me lo quito
y en la siesta lo uso un poquito.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.