¿Qué alimento será
el que llevan en un cesto,
y dicen que está más fresco,
cuanto más caliente está?
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Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.
Te digo y te repito que si no lo adivinas no vales un pito.
Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.
Estando sano me cortan, sin ser enfermo me curan y en lonchas o pedacitos, dicen que estoy exquisito.
Quiere leche y no es lechera ¿Qué será?
De bello he de presumir: soy blanco como la cal, todos me saben abrir, nadie me sabe cerrar.
Somos blancos, larguiruchos, nos fríen en las verbenas, y dorados, calentitos, nos comen nenes y nenas.
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
Se hace con leche de vaca, de oveja y de cabra y sabe a beso. ¿Qué es eso?
Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.
