Redondo, redondo,
sin tapa, sin fondo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.