Redondo, redondo,
sin tapa, sin fondo.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.