Sabana blanca tendida,
mariquita negra
le baila encima.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.