Sabana blanca tendida,
mariquita negra
le baila encima.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.