Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

No he de darte más razones, sin mi perderías los pantalones.