Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.