Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.