Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.