Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.