Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.