Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería