Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.