Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Aunque la quite del agua, sigue en agua.