Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.