Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.