Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.