Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.