Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.
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Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.
Aunque la quite del agua, sigue en agua.
Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería
Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.
En tus manos estoy limpio, en tus ventanas me ensucio, si sucio, me ponen limpio, si limpio, me ponen sucio.
Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.
Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.
Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.
Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.
¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.
