Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?