Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.