Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería