Santa con nombre de flor,
y, a pesar de este retrato,
me confunden con zapato.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.