Sin ella en la mano
ni entras ni sales,
ni vas a la calle.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.