Sin ella en la mano
ni entras ni sales,
ni vas a la calle.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.