Sin ella en la mano
ni entras ni sales,
ni vas a la calle.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.