Sin ella en la mano
ni entras ni sales,
ni vas a la calle.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.