Son dos cortinas
en dos ventanitas
que bajando ocultan
dos niñas bonitas.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.