Son dos cortinas
en dos ventanitas
que bajando ocultan
dos niñas bonitas.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Parecen persianas, que suben y bajan.