Son dos cortinas
en dos ventanitas
que bajando ocultan
dos niñas bonitas.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.