Son dos cortinas
en dos ventanitas
que bajando ocultan
dos niñas bonitas.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Parecen persianas, que suben y bajan.