Soy blanco, soy tinto,
de color todo lo pinto,
estoy en la buena mesa
y me subo a la cabeza.

Cuanto más caliente, más fresco y crujiente. ¿Quién soy?

Quiere leche y no es lechera ¿Qué será?

Fríos, muy fríos estamos y con nuestros sabores a los niños animamos.

Soy el jugo de la uva, de la copa el contenido, de la mesa el gran señor, de todos apetecido.

Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.

¿Qué se corta sin tijeras y aunque a veces sube y sube nunca usa la escalera?

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.

Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.

Blanca soy y, como dice mi vecina, útil siempre soy en la cocina.