Soy blanco, soy tinto,
de color todo lo pinto,
estoy en la buena mesa
y me subo a la cabeza.

Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

¿Qué se corta sin tijeras y aunque a veces sube y sube nunca usa la escalera?

Soy amarillo por dentro, tengo blanco el cascarón, y aquí me hizo famoso, un tal Cristóbal Colón.

Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.

Con el dinero lo compro, con los dedos lo deslío, por la cara me lo como.

Aunque me corten y corten nunca me verás sangrar, porque me han curado al frío y metido en mucha sal.

Se hace con leche de vaca, de oveja y de cabra y sabe a beso. ¿Qué es eso?

Te lo digo y te repito, y te lo debo avisar, que por más que te lo diga, no lo vas a adivinar.

Yo soy el diminutivo de una fruta muy hermosa, tengo virtud provechosa, en el campo siempre vivo y mi cabeza es vistosa.