¿Qué alimento será
el que llevan en un cesto,
y dicen que está más fresco,
cuanto más caliente está?
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La mano las rompe, el pie las tritura, la boca las bebe. ¿Que son?
Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.
Aunque me corten y corten nunca me verás sangrar, porque me han curado al frío y metido en mucha sal.
¿Qué alimento será el que llevan en un cesto, y dicen que está más fresco, cuanto más caliente está?
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
Somos blancos, larguiruchos, nos fríen en las verbenas, y dorados, calentitos, nos comen nenes y nenas.
Estando sano me cortan, sin ser enfermo me curan y en lonchas o pedacitos, dicen que estoy exquisito.
Te digo y te repito que si no lo adivinas no vales un pito.
Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.
Cuanto más caliente, más fresco y crujiente. ¿Quién soy?
