Soy pequeña y afilada
y pincho con mis puntadas.

Verde fue mi nacimiento y amarillo fue mi abril; tuve que ponerme blanco para poderte servir.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Si bien empiezo con bo, no soy bota ni botijo, ¡bobo, tonto!, ¡qué lo he dicho!

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.

Yo con mi hermana gemela andamos siempre al compás, con la boca por delante y los ojos por detrás.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.