Soy pequeña y afilada
y pincho con mis puntadas.

Una cosa que no es cosa y lo es.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Don dedín tiene un sombrero para no hacerse agujeros.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.