Soy pequeño, pequeñito,
más con tal poder y arte que,
si no me pegan bien,
no van a ninguna parte.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.