Soy pequeño, pequeñito,
más con tal poder y arte que,
si no me pegan bien,
no van a ninguna parte.
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Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
