Suelo ir de mano en mano,
hojas tengo y no soy flor,
y aun teniendo muchas letras
no soy de nadie deudor.
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Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
