Tengo duro cascarón,
pulpa blanca
y líquido dulce en mi interior.

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Ave me llaman a veces y es llana mi condición.

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Verde por fuera, roja por dentro, y con bailarinas en el centro. ¿Qué es?

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es