Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.
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Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.
