Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.