Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.
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Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
