Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.