Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.