Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.