Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.