Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.