Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.
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Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
