Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.