Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
