Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.