Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.