Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.
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Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
