Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.