Tengo un tabique en el medio
y dos ventanas a los lados
por las que entra el aire puro
y sale el ya respirado.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

¿Cuál es la mitad de uno?

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.