Un barbecho
bien labrado,
ni entra mula,
ni entra arado.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.