Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.