Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Un animalito con cuatro dientes, que nos trae comida muy diligente.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.