Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Adivíname ésa.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.