Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.