Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.