Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.