Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

En invierno se usa porque da calor en verano estorba y se echa al rincón.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.