Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.