Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Adivíname ésa.