Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.