Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.