Una caja en tu casa
que te sube y que te baja.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

En invierno se usa porque da calor en verano estorba y se echa al rincón.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.