Verde nace,
verde se cría
y verde sube
los troncos arriba.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Para ser más elegante no usa guante ni chaqué sólo cambia en un instante por una "efe" la "ge".

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.