Verde nace,
verde se cría
y verde sube
los troncos arriba.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.