Vuela en el aire,
pace en la tierra,
se posa en los árboles,
anda en la mano,
se deshace en el horno
y se ahoga en el agua.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.