Vuela en el aire,
pace en la tierra,
se posa en los árboles,
anda en la mano,
se deshace en el horno
y se ahoga en el agua.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

El cielo y la tierra se van a juntar; la ola y la nube se van a enredar. Vayas donde vayas siempre lo verás, por mucho que andes nunca llegarás.