Todas las palabras sé
y, aunque todas las explico,
nunca las pronunciaré.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.