Contengo todas las letras,
los números y los signos,
si me aprietan con los dedos
escriben hasta los niños.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
