Puede ser de Persia,
puede ser de Ana,
por más que se enrolle,
se ve en la ventana.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.