Soy liso y llano en extremo,
y, aunque me falta la voz,
digo en su cara a cualquiera
la más leve imperfección;
contesto al que me pregunta
sin lisonja ni aflicción,
y si mala cara pone,
la misma le pongo yo.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Todos me buscan, para descansar, si ya te lo he dicho, no lo pienses más.