Hay en la plaza nueva
un monte, y en él dos cuevas.
Más abajo un pozo hondo
que tiene el brocal rojo.
Altas ventanas, iguales,
y en ellas, dos niñas bellas
que, a través de los cristales,
todo lo ven y lo observan.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.