En un cuarto me arrinconan
sin acordarse de mí,
pero pronto van a buscarme
cuando tienen que subir.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.