Alto, alto, como un pino,
pesa menos que un comino.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Rompe y no tiene manos, corre y no tiene pies, sopla y no tiene boca, ¿Qué te parece que es?

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.