Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

De pergaminos, o sedas, o papel hechos estamos; en verano gusto damos; las manos han de estar quedas, si es que nuestro oficio usamos.