Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.