Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.