Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.