Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.