Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».