Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.