Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.