Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.