Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.