Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.