Ani lloró todo el día;
perdió lo que más quería

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.