Aparece por delante,
por los lados, por la espalda,
te descuidas un instante
y te levanta la falda.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.

Como una peonza da vueltas al sol, gira que gira, sin tener motor.

Muchas monjitas en un convento, visitan las flores y hacen dulces dentro.

Rompe y no tiene manos, corre y no tiene pies, sopla y no tiene boca, ¿Qué te parece que es?

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.