Aquí estamos doce hermanos;
yo, que el segundo nací,
soy el menor entre todos:
¿Cómo puede ser así?

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro hijas, cada hija, siete hijos, me dices ¿cómo se llama?

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.