Aunque de comida voy cargado,
la gente me vacía,
y nunca soy tragado.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Cuando te veo me ves, cuando me ves te veo, y no te parezco feo.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.