Aunque sepas ésto,
mago no serás,
si no sabes dónde,
lo digerirás.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.