Aunque sepas ésto,
mago no serás,
si no sabes dónde,
lo digerirás.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.