Como el algodón
suelo en el aire flotar,
a veces otorgo lluvia
y otras, sólo humedad.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan

Nazco en lugares abruptos sin haber tenido padre y conforme voy muriendo va naciendo mi madre.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Un convento bien cerrado, sin campanas y sin torres y muchas monjitas dentro, preparan dulces de flores.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.