Con ella vives,
con ella hablas,
con ella rezas
y hasta bostezas.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.