Con ella vives,
con ella hablas,
con ella rezas
y hasta bostezas.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.