Con ella vives,
con ella hablas,
con ella rezas
y hasta bostezas.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.