Corta bien y no es cuchillo,
afila y no es afilador,
y te presta sus servicios
para que escribas mejor.
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Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
