Corta bien y no es cuchillo,
afila y no es afilador,
y te presta sus servicios
para que escribas mejor.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.