Corta bien y no es cuchillo,
afila y no es afilador,
y te presta sus servicios
para que escribas mejor.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.