Corta bien y no es cuchillo,
afila y no es afilador,
y te presta sus servicios
para que escribas mejor.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.