Corta bien y no es cuchillo,
afila y no es afilador,
y te presta sus servicios
para que escribas mejor.
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Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
