De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.