De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.