De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.