De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».