De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

No me utilizan los patos más me llevan de apellido, con «Z» empieza mi nombre, ¡y ya el resto es pan comido!