De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

En tus manos estoy limpio, en tus ventanas me ensucio, si sucio, me ponen limpio, si limpio, me ponen sucio.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.