Del nogal vengo,
y en el cuello del hombre me cuelgo.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Tengo duro el corazón pulpa blanca y liquido en mi interior

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.