Del nogal vengo,
y en el cuello del hombre me cuelgo.

Ave me llaman a veces y es llana mi condición.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Si tú me quieres comer, me verás marrón peludo y no me podrás romper porque por fuera soy duro.

Tiene ojos y no ve, tiene agua y no la bebe, tiene carne y no la come tiene barba y no es hombre.

A mi me tratan de santa y traigo conmigo el día, soy redonda y encarnada y tengo la sangre fría.

Tiene escamas pero no es un pez tiene corona pero no es un rey ¿que es?

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.